Dunque, un recital ‘corsaro’ in cui la colonna cantautorale, sia in italiano che in romanesco, era idonea a connettere il passato e la contemporaneità in modi originali e sempre reattivi. Nella convinzione che nel succedersi delle epoche e delle genti, «Romma sta sicuro che nun fenisce… / E si la Città Etterna dura e no, nun cessa / Ancora sogna er sogno cinnico de se stessa
di Marco Palladini
In occasione del cinquantenario della morte di Pier Paolo Pasolini, ho presentato il 4 novembre 2025 presso lo spazio teatrale Aleph a Roma (Trastevere), il recital poetico-musicale Pasolini, Roma e la Dopostoria (“Er Pasòla, Romma e ’a Doppoistoria”) che è il mio quinto lavoro sull’opera pasoliniana – dopo Il Vangelo secondo Pier Paolo (2005), Fratello dei cani (Pasolini e l’odore della fine), prima uno spettacolo (2012), poi un videofilm (2013), e lo Studio sul Pilade di Pasolini (2016). Accanto a me vi era il valente cantautore romano Amedeo Morrone (già in Fratello dei cani).
La peculiarità di questo omaggio al poeta ucciso brutalmente mezzo secolo fa all’Idroscalo di Ostia, sta nella mia rivisitazione dei suoi testi in versi tradotti/travasati in un neo romanesco o ‘rommanesco’ di mio conio. Un dialetto che è anche un idioletto. Ossia quasi una lingua personale nel solco della sperimentazione linguistica che da sempre connota la mia scrittura poetica. Una operazione assolutamente inedita che, mi illudo, non sarebbe dispiaciuta a PPP, cultore della poesia dialettale. Ero infatti partito dalla constatazione che PPP, esperto appunto dei dialetti (vedi l’antologia che curò con Mario Dell’Arco), aveva scritto due romanzi in romanesco, anche con la consulenza di Sergio Citti, ma nulla in poesia, mentre in versi è ragguardevole la sua produzione in dialetto friulano. Così, mi è venuta la voglia di colmare questo… buco e mi sono applicato a una ‘traduzione’ che, come detto, è una reinvenzione, dal momento che il romanesco non esiste come lingua vernacolare codificata. Così, si può dire che nella partitura testuale che ho approntato PPP c’è e insieme non c’è, è stato in un certo senso ‘palladinizzato’. Questo recital oltrepasoliniano è poi però, anche, un omaggio a Roma attraverso il suono di una lingua o linguaccia, come poetava il grande Mauro Marè: «Zozza, boja, balorda ’sta linguaccia / romanesca che nun ce poi fa un volo / più su d’uno starnazzo. È bona solo / a pijà tutto er monno a pesci in faccia».
Peraltro, l’incontro e la sinergia musicale e poetica con Morrone implementava l’intento di esplorare il fecondo, appassionato e contraddittorio rapporto tra lo scrittore di origine bolognese-friulana e la città, Roma, dove trascorse a partire dai primi anni Cinquanta tutta la sua vita adulta sino al tragico assassinio. Nei molteplici percorsi pasoliniani dalla periferia di Pietralata, della Casilina, del Quadraro e del Trullo, alle zone centrali delle Terme di Caracalla, di Testaccio, di Trastevere, di San Pietro, ai quartieri borghesi come Monteverde, l’Esquilino o i Parioli, emerge uno sguardo vibratile e affascinato, ma anche spietato e lucidamente critico sulla grande bellezza come sulla grande bruttezza di Roma. Sulle grandi disuguaglianze sociali e sui suoi paesaggi monumentali o urbani-coloniali, sulla vitalità antica, ma pure sull’abbrutimento del popolo e popolino capitolino. Pasolini interpreta e rimastica una dimensione socio-antropologica pressoché preistorica, ma al contempo antevede la sua eclissi, l’avvento di una Dopostoria, di una mutazione antropo-culturale radicale, il cui effetto di deriva ancora stiamo vivendo e scontando al presente.
Dunque, un recital ‘corsaro’ in cui la colonna cantautorale, sia in italiano che in romanesco, era idonea a connettere il passato e la contemporaneità in modi originali e sempre reattivi. Nella convinzione che nel succedersi delle epoche e delle genti, «Romma sta sicuro che nun fenisce… / E si la Città Etterna dura e no, nun cessa / Ancora sogna er sogno cinnico de se stessa».
Qui di seguito il copione del recital, completo dei testi scritti da me delle canzoni musicate e interpretate da Amedeo Morrone.
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Roma et ultra
(canzone)
Roma imperiale, Roma democratica, Roma vaticana,
Roma anarchica, Roma proletaria, Roma repubblicana,
Roma borghese, Roma borgatara, Roma dei ministeri,
Roma dei monumenti, Roma delle chiese, Roma dei misteri
Roma della Roma e della Lazio, Roma delle ville,
Roma trasteverina, Roma della movida, Roma caricata a mille,
Roma che canta, Roma che s’embriaca, Roma che magna,
Roma di Campi de’ Fiori, Roma di Piazza di Spagna
Roma che di te, guarda, nun je ne frega gnente,
Roma che in fondo a un prato c’è un sole che risplende
Roma colossale del Colosseo, Roma popolana e turrita,
Roma delle botticelle, Roma millenaria e incancrenita,
Roma delle piazze di spaccio, Roma di Tor Bella Monaca,
Roma grande bellezza, Roma che è post-storia e cronaca
Roma che è pure Ostia, Roma della politica politicante,
Roma fiumarola, Roma centro sociale e impegno militante,
Roma suburra e femmina, Roma in festa e piena di fiori,
Roma cloaca e con gli abitanti che stanno di fuori
Roma che di te, guarda, nun je ne frega gnente,
Roma che in fondo a un prato c’è un sole che risplende
Roma che di te, guarda, nun je ne frega gnente,
Roma che in fondo a un prato c’è un sole che risplende
Roma che di te, guarda, nun je ne frega gnente,
Roma che in fondo a un prato c’è un sole che risplende
Ne le istrade de Romma, tra mmiseria e ricchezza
Ma ’ndove te ne vai, in sto giro de Peppe, pe’ le istrade de Romma su li fillobus o li tramme in cui ’a ggente se n’aritorna? Vai de prescia, comme n’ossesso, comme si t’aspettasse er travajio pazziente da cui l’artri a st’ora se ne vacano a ccasetta? Jè er primmo doppocena, quanno er viento sa de càrde mmiserie famijiari perze ne le millanta cuscine, ne le istrade lunghe e luccicose, sovra cui ’e sstellétte più chiare te sspìeno. Ner quartière de li bborghesi c’è a ppàsce, sì, de cui ognòmo drentro s’accontenta, puro virmente, e de cui vorébbi aricórma ’gni sera de la su’ vvitàccia. Ah, esse’ addiverso – ’n sto porko monno che puro cià le su’ corpe – vòr dì nun esse innosciente… Alora, va, va, scenni pe’ llungo le svòrte obscure der viale che te sbucia a Ttrastevere: ed ecchila, fférma e sconvorta, comme dissepórta da ’na fanga d’artri tempi – a fasse godé da chi po’ strappa’ no jorno ancora a la mortazza e ar ddulore – che ciài a li piedi tua tutta Romma…
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Vanno, vacano addiritti pe’ le Tterme de Carracalla li ggiovani amichi, a cavarcioni de motocicrétte Rummi o Duccati, co’ sto puddóre mmaschio, sta ’mpudicizzia da masculi, ne le pièghe/piàgghe càrde e li carzoni annisconnéndo, facenno li gnorri, oppuro discoprénno er zegreto macho de le loro erezzioni. Ciànno ’a testaccia onduràta, er cculore vivvo de li majioni da ggiovani, così essi ssórcano ’a notte, in sto carrosello sconcrusionato, sò li ’nvasori bullicanti de la notte, li sprendidi ppadróni de la notte mmignotta.
Se ne vaca puro lui avverso le Tterme de Carracalla, er vecio padre de famijia, che sta disoccuppato, che er ferósce Ffrascati te l’ha sminchionàto a ’na bbestia ccretina, a ’n ommo bbattuto/bbeato, che cià ne lo chassì li fferrivecchi der su’ córpaccio scarcagnàto, che sta a ppezzi, a rrantola’: ssotto li panni zzozzi, ’n zacco, ’ndove abbita ’na schiena ’n po’ gòbba, e du’ ccoscie cierto aripiene de ccroste, li carzonacci je svolazzeno sotto le ssaccoccie de la jiacchetta pése de lurridi ccartocci. Ma la su’ facciazza, cchissà pecché, se la ride: e sotto ’e gannasce, l’ossi arimasticano pparole, verba che se ne voleno, scrocchianno: er tipo straparla tra sé e sé, da ssolo, poi se ferma, e s’arrotola er vecchio mmozzicone, jè ’na carcassa ’ndove tutta ’a giovanezza aristà ssfiorita, comme ’n focaraccio drentro ’na còfana o ’n catino: eh sì, nun mòre chi nun è mai venuto ar monno. Vanno, vanno, vacano addiritti verso le Tterme de Carracalla…
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Erfótte a truccipistojè ’a cconsolazzione de la miseriaccia! La zzoccola è ’na reggina, er su’ smuscido trono jè ’n ruddére, ’a tièrra che ciancica è ’n pezzo de pratajammerdosa, er su’ scettro è ’nabborzetta de vernisce rossa-rossa: jè ’naccagna che abbaia ne la notte, zzozza e feróscecomme ’n antiqua mater che defenne ’a robba e ’a vitaccia sòia. Ma tra ’a monnezza der monno aggro, ecchilo che arinasce ’nmonnonòvo: arinascheno lléggi nòve ’ndovenunce sta cchiù ’na legge; arinascest’onnorenòvo ’ndoveonnore è erdisonnoreschiattacòre.
Ne l’ammore che te l’inzeppi ffàscile, ermiserabbilo se sente ommo: lui fonna sta fidusciane la vita, insino a disprezza’ chi cià ’n artra vita. Li fiji se jettenoa la ’ndocòjio-còjiopecchéssécuri d’esse’ in un monno che de lloro, der loro bburisto macho, bijoso e buzzicoso, ciàccacarella, pavùramàtta. Sta lloropietàde è ne l’esse’ sine pietade, ’a fforzallorojè ne l’esse liggeri, pijianculo, ’a loro esperanzia aristà ner nun ave’ esperanzia, ne lo scafasse puro a vòto…
Terme di Caracalla
(canzone)
Antica, calda Roma che s’illumina di sera
La via maestra è soltanto una mulattiera
Il popolo della notte si traveste per sembrare più bello
Follie e trasgressioni per non fare pace col cervello
La città è un insieme di corpi e di racconti rubati
Le anime si perdono in un mare di significati
Ricominci, sorridi, corri verso le Terme di Caracalla
Qui si ammicca, si gode, si gioca e si balla
Ricominci, sorridi, corri verso le Terme di Caracalla
L’inconscio ti perturba, ma il senso alla fine aggalla
Dentro le Terme di Caracalla, dentro le Terme di Caracalla
Antica, calda Roma che conserva la storia vissuta
Una cosa narrata, ma che forse non è mai accaduta
Sui giornali i giorni si ripetono come scialba cronaca
Ma c’è un’epica che cresce tra una divisa e una tonaca
Sulle strade gruppi di cinghiali, gabbiani ed elefanti
Se i fratelli ti abbandonano, gli amici sono tanti
Ricominci, sorridi, corri verso le Terme di Caracalla
Qui si ammicca, si gode, si gioca e si balla
Ricominci, sorridi, corri verso le Terme di Caracalla
L’inconscio ti perturba, ma il senso alla fine aggalla
Dentro le Terme di Caracalla, dentro le Terme di Caracalla
Antica, calda Roma che s’illumina di sera
La via maestra è soltanto una mulattiera
Il popolo della notte si traveste per sembrare più bello
Follie e trasgressioni per non fare pace col cervello
La città è un insieme di corpi e di racconti rubati
Le anime si perdono in un mare di significati
Ricominci, sorridi, corri verso le Terme di Caracalla
Qui si ammicca, si gode, si gioca e si balla
Ricominci, sorridi, corri verso le Terme di Caracalla
L’inconscio ti perturba, ma il senso alla fine aggalla
Dentro le Terme di Caracalla, dentro le Terme di Caracalla
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Alora vaco io puro addiritto verso le Tterme de Carracalla, aripensanno – sì, cor mio vvècchio, cor mio stupénno previleggio de pensa’. Ah, bigna usci’ da sta priggione de miseriaccia ’nfame! Bigna libberasse da sto mammatrone torcibbudella che rénne così stupenne e sminfiate ste nottàzze antique! Jè quarcosa che accommuna chi sa er marmadrone e chi nun lo sa: che l’ommo cià umilli desderi. Primma d’ogn’artra ccosa, vòle aggeggia’ co ’na camiscia polita e cannida! Primma d’ogn’artra ccosa, vòle ’e scarpe bbòne, luscide e de li panni sèri! E vòle puro na ccasa, anvédi, no ’na stamberga, e ne li quartierini ’ndove ce sta ’a ggente che nun piagne o roppe li cojoni; ’n appartamentino llindo e pinto, ar ppiano ’ndove ce batte er sóle, co’ tre, quattro, sstanzette e sstanzoni, e ’na tterrazza smuscinàta, ma co’ le rròse e li limmoni. Io nun sclero puro si aristò ssolo insino a l’osso ssacro da pezzente, io puro c’ho de li zógni che me tenghéno aggranchiato ar monno, che ’gni vòrta ariciccia. Io ’nzogno ’a ccasa ’ndove sto e che aristà sur Gianniccolo avverso ’a Villa de li Pamphìli, verdagnola insino ar mare: sì, te l’arriccomanno, jè ’n attico, ariprégno der sóle antiquo e ’gnisempre crudermente nòvo de Romma che te l’aricconta puro si non la vòi sapé.
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E comme si Romma o er monno aricominciasse in sta vvecchiarda ssera, drentro ste puzze millenarie… sì, io me li smiccio st’ommini acchittati a ’n artra vita appetto a la mia: so’ ffrutti de ’na istoria comme ’no gnòmmero dimórto addiverso, e mó l’ho arritrovati guasi fratres, proprio cqui, ne la gnàgnera de l’urtima forma istorica de Romma. Li smiccio e li sgrinfio: ciànno tutti comme l’ariaccia del bbuttero che s’addorme co’ ’a lama ne la mmano: drentro li loro succhi animal-vitali, ce pòi véde ’n tenebbrore ganzo e tosto. ’A primma de le ppassionacce lloro? Jè ccerto ’a foja de la robba, de li cudrini: ’na cosa puro ssórdida comme er corpaccio lloro zelloso, che sta gnisempre anniscosto e nzieme addiscoprito e scorticato, sanza vergògna o puddore: sti ganzi sbaveno pe’ er varzènte comme li zzingari, li mmercenari, ’e zzoccole: ismaniano e se llagneno si nun ce n’hanno, e fanno li ttrucchi vijiacchi e li móvvimenti ppiù abietti pe’ ottenello, cquinni se pàreno de gròlia prautinamente, si nvece ciànno le ssaccoccie ariprégne. Si travàjeno – travàjo de maffiosi mmacellari, de férini lluccidattori, de ccommessi froci, de guidantrànve ccarognoni, d’amburànti ttisici, de mmanovvalanti bbòni comme li cani, ma nfideli comme le mmignotte – comme jè e comme nun jè ciànno comunquo ’n aria da lladroni: comme si ’a furbazzeria de li ppadri trappolàri lloro scoresse gnisempre ne le véne de sti fótti-fótti…
Sti manfani so’ ssgravati dar ventre de le loro matres a ritrovasse ner mmarciapiede o ne le pratàjie de la ppreistoria, e poscia pproscritti ne l’annagrafe che da quarsivoja istoria li vòle ’gnorati. ’A foja lloro d’avé li sòrdi a ufo da ruzzolàccese sopra jè così, bbanditesca e aristroccratica, ’n fonno assimijante a la mia. Cqui ’gni buzzicone se fa li kazzi sua e ppensa de vince’ er marmadróne der risicatutto, pe’ potesse di’: “Aho, je l’ò fatta”, co ’n ghignaccio da re traviciello. L’isperare nostro jè da ossessi che sò ugguali: jè da essteta scappefùgge in me, in essi jè da scramannàti annarchici. A sto rafiné e ar sottoprolletario je spetta lo istesso ordine ggerarchice de li ssentimenti: sò tutt’a ddua fòra da la istoria, sò scapocollàti in un monno che nun cià artri ccanali che verzo er sexo e verzo er còre, nissun’artra profonnità che ne li ssénsi. E ’ndove ’a ggioia jè ggioia, er dolore jè addulore.
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Ma, ahò, che córpo ar còre, quanno, su’n ccartellone sdrucito… Sì, sì, io m’approprinquo e smiccio ’n colore de ggià de ’n artro tiempo. E subbito m’embuco, m’embuco ne l’arrena der cine, jè l’urtimo ssprettracolo. E subbito, già a le primme ’nquadrature, me stravòrge e me fa ggirà ’a ccapoccia sta “intermittence de cœur”. M’arritrovo ne le iscure viandanze de la mmemmoria, ne le sstanze der misterio ’ndove l’ommo jè ’n artro, dico proprio fisiccamente, e sto ppassato che nun passa lo fa frignà de ppianto e d’arimpianto. Ecchila che arisbàrza la Cassilina, sovra cui tristremente se oprono le pporte de la ccittà de Rossellini: jè Romma Città Aperta ed ecchilo er ppaesaggio nòvoreallista ner bianchennero eppico, co’ li fili der telefrago, li sèrciati, li ppini, li mmuretti scrostràti, ’a mistica ffolla aripérza ner daffare cotidiano e le tettre forme de la dominazzione de li pòrci nazzi. Jè guasi n embrema, oramai, er ggriddo de Anna Magnani, FRANCESCO! co’ cciòcche scarmijate e absolute, jè ’n urlo de viscere che arisòna ne le pannorammiche addisperate, e ne le occhiate sue vivve e mmute s’addensa co’ umirtà er ssenso ppotente de ’a traggedia. Jè lì che se dissòrve e se innabbissa er ppresente, e ce rénne sórdi er ccanto antiquo de li nòvi aeddi.
Padre nella sera
(canzone)
Io non mi riconosco nella tua esistenza
Sono un figlio spurio della resistenza
Cammino per le strade in cerca di una fede
Ne ho conosciute molte, adesso chi ci crede
Tu avevi una divisa, ti stava bene addosso
Ma io mi rivestivo di colore rosso
E se ripenso ancora alla tua spenta vita
Io sento solo rabbia e freddo sulle dita
Padre da amare, padre da bere
Padre da odiare, padre da temere,
Padre che incarni tutto quello che c’era
Padre da rinnegare quando viene la sera
Quando viene la sera
È una storia snaturata, come quando ci si accapiglia
Una storia da non scrivere sullo stato di famiglia
Le parole corrono, parole come sassi
Controllo le mie carte, non ci sono assi
Tu mi ricordavi una foresta nera
Ci camminavo in mezzo, la fiamma sulla cera
Ora che sono adulto, ma non è venuto il bello
Vedo volti ipocriti prendermi a zimbello
Padre da amare, padre da bere
Padre da odiare, padre da temere,
Padre che incarni tutto quello che c’era
Padre da rinnegare quando viene la sera
Quando viene la sera
Io non mi riconosco nella tua esistenza
Sono un figlio spurio della resistenza
Cammino per le strade in cerca di una fede
Ne ho conosciute molte, adesso chi ci crede
Tu avevi una divisa, ti stava bene addosso
Ma io mi rivestivo di colore rosso
E se ripenso ancora alla tua spenta vita
Io sento solo rabbia e freddo sulle dita
Padre da amare, padre da bere
Padre da odiare, padre da temere,
Padre che incarni tutto quello che c’era
Padre da rinnegare quando viene la sera
Quando viene la sera
Tra matre e fijo
Steva a ccasetta sua, s’era letigato co’ ’a matre, sì, s’era letigato co’ ’a matre e steva a ccasa, sciallo, che s’enfilava li carzoni amerrecani zzuppi de ppioggia, ssecchi der sóle.
’A matre steva de là ne la su’ cammera da letto puro lei a vestisse “A ma’ e damme na millante de lire!” disce lui (ereno primme pparole doppo er letiggio de la matina). E lei: “E pijele ner ccassetto der commò”. Lui va, prénne ’a borza ner ccassetto der commò e je la pporta a lei, ch’è accanto ar lletto, ’n ssottovèste.
Lei prénne da la borza er millante, ’o prénne e lo dà ar fijo che sta ’n ppiedi davante a lei, ch’è ’n sottovèste e je disce: “E, annamo, su, e dà ’n bascetto a mamma”. Lui doppo er letiggio ancora ’ntorvato co’ ste millanta lire ’n mmano, facennose più dduro, je dà er bascetto de fijo e lei je dà er bascio de matre.
Ma poi lei ’ntigna, e lo strigne pe’ la ttesta contro ar ppetto.
Lei è ’n sottovèste e lui, co’ li ccarzoni senza ’a ccinta, disce:
“A ma’, a ma’, a ma’, ma che cazzo stai a ffà, a ma’”, e la strigne.
Poi a l’intrasatta, strignendo ’a madre ’n sottovèste, più che mai ’ntostato,
“A ma’, e io nun resisto” je fa, e lei tenennolo sstretto-sstretto
puro lei, arisponne: “Eh da mo’, cocco bbello, che l’avvevo cappito”:
co’ ste du’ pparole, ppassarono er dulce, l’ispaventoso confino
tra l’ammore de mamma e er fótti-fótti.
’A ppartitella ar Ttrullo
Ar Ttrullo cè er ssóle, comme na ddecina de anni fa. “Fférmete, a Pa’, daje, viè a dà du’ carci co’ nnoi!” Ecchime co’ Ggiorgio, Ggiannetto, Ccarletto, er Moro, e l’artri, li pigri 25enni, de ggià ’n po’ spelacchiati, co’ quarche annetto ppassato ar gabbio; sò li fratri minori de primmo ppelo, chi comme ’n lieto pajaccio drentro li panni der ppadre, chi perzino azzimato ne la su’ mmiseriaccia, l’occhietti comme du’ fojoline ummide, córpite dar sole. ’A ppartitella, ner còre de la bborgata, tra li lotti che, órtre ar sole e a quarche ffigura de ssorella, de matre, co’ li górfe de li jorni de travajo, nun ciànno gnente da offrì a la nòva primmavera. Correnno Ggiorgio cià la facciazza de Carlo Levi, divinità propizzia, facenno na rovvesciata, Ggiannetto cià l’illarità der Moravia, er Moro, rimannando, jè Vigorelli, quanno s’encazza o t’abbracia; e poscia Coen e Alicata e Elsa Morante e li reddattori der Ppaese Sera o de l’Avanti e Libbero Bigiaretti, giocheno co’ mme, tra l’arberi der Ttrullo, chi ’n ddifesa, chi a l’attacco. Artri, co’ Pedalino dar majione arancio o Ugo co’ li bblu-ginse de l’anno scorzo sur ggrembo, se ne aristanno accoccolati llungo er mmuro culor mmelassa de ’a priggione de le lloro ccase. Pposcia Benedetti, Debenedetti, Nenni e Bbertolucci co’ sta faccia ’n po’ sbiaccata dar ssole, sotto ’a fiacca ffàrda der ccappello e er dórce gghignazzo de la ciertezza ssacra de li incierti. E ddaccanto a ’n ddorato immonnezzaio ce steva l’Ungaretti, che rridacchia. E ppoi li ggiovani, che a li ggiovani der Ttrullo sò fratres: Siciliano, Ddacia, Ggarboli, Bbertolucci fijo e, comme Ssordello, dirrazzante e nnammorato cè Ccitati. E chi ce steva là, su cquela tierra co ’n bbarattoletto rosa e ’n torzolo iallo? Ecchili Bbaldini e Natalia. E drentro na ccortilazza tajiata da ’na luccicanza comme in un depinto carravaggesco sanza li nneri, ecchilo Llonghi, la Bbanti, co’ Gadda e Bbassani, Roversi e Leonetti, e Ffortini e Volponi: scennono a la ffermata de l’autobusse, co’ li ssaluti de Contini e queli de l’ombrìa de Leo Spitzer. E nzieme cè la Ingeborg Bachmann, Uwe Johnson, Enzensberger e ’n ggruppo de angioli londrinesi e de fotofreghi ammerrecani, e Jean-Paul Sartre, comme ’n ssordastro, che se fa ttradurre mentre, er parraculo, ha ggià cappito ttutto. Ma chi l’ha detto che er Ttrullo è na bborgata sdrucita e bbidonata? ’E gridda de la ppartitella gganza, ’a muta primmavera, e nun è cquesta la vvera Itaja, fòra da le tennebre?
Uno de li tanti epilloghi
Ohi Nino, Ninnetto, Ninarieddo, te l’arricordi de quer zogno, de cui avemo cianciato ttanta vòrte? Io stevo ’n machina e me ne ppartivo da ssolo, cor ssedile vòto daccanto a mme, e tu me arincorrevi diettro; a l’artézza de l’isportello ancora semmioperto, correnno mammatronesco e ’ntignato, me urlavi co ’n po’ de chianto nfantilo ne la vvoce: “A Pa’, a Pa’, me ppòrti co’ tte? Me ’o ppaghi er viaggio?” Jèra er vviaggio de ’a vita: e solo ’n zógno hai dunquo vorzuto discopritte e chièdemme quarcosa. Ma tu ’o ssaie bbenissimo che quer zogno sta drentro a reallità; e nun jè un Ninnetto nzognato quelo che ha detto quele parrole. Tanto jè ovéro che quanno ne pparlamo t’arrossisci. E ier zera, ad Arezzo, ner zilenzio de la nottazza, mentre er ppiantone aricchiudeva cor ccatenaccio er ccancello a le tu’ ispalle, e tu stevi pe’ ssparì, cor tu’ zorriso, furmineo e sbuffo, m’hai detto
“Grazzie!”. Ggrazzie, Nniné? Ahò, jè la primma vòrta che me ’o disci. E nfatto te ne rénni cconto, e te corèggi pe’ nun perde’ ’a facciazza (ccosa in cui sei ’n mmaestro), scherzanno: “No, dico, grazzie pe ’r ppassaggio”: Sììììì, bonanòtte! Er vviaggio che tu vollevi che io te pagasse, ièra, arippeto, er vviaggio de ’a vitazza: jè in quer zogno de tre o quattro annate fa che jò ddeciso cciò a cui er mio equivvoco ammore pe’ ’a libbertà jèra de buzzo ccontrario. E si ora m’aringrazzi pe ’r ppassaggio… Ddeus, ddeus meo! Mentre tu sei ’n ggattabuia, prénno co’ pavùra l’areoplanno pe ’n lòco llontano. De la vitaccia nnostra so’ proprio ’nsazziabbilo, pecché na ccosa unnica ar monno, nun se pò mmai esauri’.
A ’n ppapa
Quarche jorno primma che tu tirrassi ’e ccuoia, ’a mortazza s’era appizzata l’occhi su ’n coevvo tuo a vent’anni tu jèri ’n istudente, lui ’n mmanovalo, tu nobbile co’ ’a ggrana, lui ’n regazzaccio prebbèo. Ma l’istessi jorni hanno scuffiaràto su’ de voi ’a vvecchia Romma che steva aritornanno ccosì nòva. Jò visto er su’ cadavvero, pòro Zzucchetto. Che de notte se ne steva ’n ggiro mbriaco comme ’na cocuzza ntorno a li Mmercati, e ’n tràmme che ppistava da San Pavolo te l’ha travòrto e strascinato ’n ber pèzzo pe li bbinari tra li plàttani: pe’ quarche ora marcì lì, de ssotto a le ròte: ’n po’ de ggente se ammucchiò dattorno a smicciarlo, stanno zzitti zzitti: jèra tarde, c’ereno pochi ggirelloni. Uno de l’ommini che ce stanno pecché ce stai tu, li mortacci ttua!, ’n vvecchio sbirro ssbracato comme ’n guappo, a chi se ne steva troppo accòsto je gridavva: “Fòra da li cojoni!”. Pposcia addivenne l’amburànza de lo spitalo a caricàllo: ’a ggente smammò, ce ne rimmase quarche brannello qua e là, e ’a paddrona de ’n bàre notturno, che steva più avante, e che lo cognosceva eccomme, ariferì a n nòvo criènte che Zzucchetto jèra ffernuto sotto a ’n tràmme e mo’ steva ’n ccielo. Quarche jorno doppo jèra ffernuto ttu: Zzucchetto jèra uno de la tu’ granne ggreggia rommana ed ummana, ’n pòro ’mbriacone, sanza famijia e sanza ttetto, che se ne steva a ggiro de nottazza vivenno o sopravvivendo chi sà comme. Tu nun ne ssapevi gnente, comme nun ssapevi gnente de artri millanta e millanta pòricristi comme lui. Pò esse’ che io sò na bbestia a cchièdette pe’ che raggione ’a ggente comme Zzucchetto nun fosse a l’artezza de l’ammore ttuo. Ce so’ postacci ’nfami, ndove matres e bbimbetti e pischelli vivvono ne la pórvere antiqua, ne la ffanga de artre epòcche. Proprio da le parte ’ndove tu te sei ssprocetato, a le viste der cuppolone de San Ppietro, ce sta uno de sti pposti, er Ggelsomino. Jè ’n montarozzo tajiata a metà da na ccava e sotto, tra ’na marana e na ffila de nòve palazzine, ce sta ’n ammucchiata de miseranne costruzzioni, nimmanco ccase, ma porcilaie. E basteva sortanto ’n ggesto tuo, na parròla ttua, pecché queli tu’ fiji ce l’avessero na ccasetta: ma tu nun hai ffatto na minkiazza, nun hai detto mezza parròla. E nun te se gnagnava de sta’ a pperdonà er Carletto Marxese! n onna immènza che se rifragne da mmilenni de vita, te sspartiva da lui, da la su’ religgio mmaterialista: ma ne la relligio ttua nun se pparla de piètade? Mijiaia de òmmini sotto ar tuo ppontificato, davante a l’occhi ttua, so’ vissuti ne li sstabbi e ne li pporcili. E tu ’o ssàpe, er peccare nun vòr di’ fare er malo: nun fa’ er bbene, codesto vòr di’ peccà. Cquanto bbene tu ppotevi fa’! E nun l’hai ffatto manco per ir ccazzo: e alora nun c’è mai stato ’n ppeccatore più granne e córpevole de te!
’Na forza derppassato
Ce sta ruddere sortanto, ’n zogno de ’n arco, de na vòrta rommana o rommanica, ner pratro ndove schiumeggia ’n ssole, er cui ccalore jè carmo comme ’n mmare: appennicato lì, er ruddere jè sanza ammore. Ché l’usanza e ’a litturgia, mo’ profonnamente fanno tterra pe’ cceci, arivivvono ne lo stilo ssuo – e puro ner ssole – pe’ chi comprenne ’a presenzia e poesia der sércio. Vai avante ’n artro po’ e t’arritrovi ’n su l’Appia o ’a Ttuscolana: lì ’ndove tutto jè vvita pe’ tutti. Anzi, mejio, jè er ccompare de quela vvitaccia propio chi de stilo e istoria nun ne ssape gnente. Li seggnificati sua se sscambieno ne la ssordida pax ’ndifferenzia e vviulenza. Mijiaia, mijiaia de perzone, ppurcinella sscapezzoni de na mmodernità de fòco, ner ssole er cui seggnificato jè puro isso ne la ròta der tiempo, s’encroceno e se sscrosceno mortipricànnose obscure su l’accecanti mmarciapiede, a l’incontro de le Ccase de l’Ina ssprofonnate ner ccielo.
Io so’ na fforza der tiempo Ppassato. Sórtanto ne la tradizzione jè er mmio ammore. Io descenno da li rudderi, da le ecclesie, da le ppale de l’artàre, da li bborghi desierti de poppolo su l’Appenninni o le Préarpi, ndove so’ vvissuti li fratri mei. Me ne vaco a ggiro pe’ ’a Ttuscolana comme ’n mmatto, pe’ l’Appia comme ’n ccane che nun cià er ppaddrone. Oppuro me smiccio li ccrepusculi, le matine su Romma, su ’a Cciocciaria, sur monno, comme li primmi atti de la Doppoistoria, che m’arriguardo, pe’ previleggio d’annagrafe, dar bbórdo postremmo de quarche etade ssvaporàta. Jè ’n mmostro chi jè stato ssgravvato da le vviscere de na ffemmena mmorta. E io, ffeto adurto, me ne vaco a ggiro, ppiù mmodderno de gni tattanai mmodderno a ccercà li fratri che nun ce sò ppiù, nimmanco ne l’ogniggiórno ’nferno.
’A medittazzio oralo
Che Romma fosse ’na città colloniale ndove venì a vagànzzià… N’abbitaro no mórti de ppoeti che nun ciàveveno ròlo ssocialo, libberi da ’a burrocràzzia e con po’ de pavùra de la sbirrajia; né nun ce furono li ssóli sprènnenti in sto seccolo zzozzo; ciò che annàva a sscomparì ruzzicàva ’n brevve ddulore, che poscia er solo adddolore vverace jèra ne l’inzògni ’ndove pareva da esse’ ccoatti a lassà sta ccittà pe’ ’gnisempre! Nun se ffrigna su na ccittà colloniale, eppuro dimórta istoria se n’è gghiuta ssotto sti córniscioni (cor cculore der ssole che scenne) e fu sine pietàde; fu scommétte tra li ffasci e li libberali; e comme ’n improvvisàtta li seconni, imbrunnìti e puro ‘n po’ bbuffi (mmeriddionali tterroni cor feghéto ammalurato), ahò, ffurono li vvittoriosi. Li fasci bbulli furono abbattuti; dimórta istoria scolabbrodava a l’ombrìa de li Minnisteri, ma che lagréme fussero scólate ’n zogno pe’ sta ccittà, ciò ssàpe de miraculo cor moccoletto, jè guasi fòra de ccomprendònio; lagréme a sscroscio, che ppareveno sscólate sur ccaosmo; ’e lagréme de li addii e l’acciaccapìsti a le dippartite sanza retour. Pposcia arippartiva ’a vaganzia e na ssete da scarmanàsse de solitudo. Dimórta istoria se sconfinferò su sto asfàrto e longo-longo li mmuretti de ppiètra, che se ne freghéno der sole aggostano, dimórta istoria. Li ssparlamentari vecchioni ornestamente, co’ sollennità da seddentarii aripresero er ppòsto lloro, ora ridénno ora cor mmuso sévvero avverso l’ellettori lloro, spartennose ’a ppace cor monno; ad ognòmo er su’ reallismo! Aveveno vìnto o scommétte ner Ssettrentrione erroico, ner Merriddione inzegreto; e n zorride poppolare o na serrietà da piccoli bborghesi, inzomma a arritrovata dignitas, ariportò li perigrinaggi de sti ppoeti sguinzajati, fankazzisti, libberi de ’a cclasse ssocialo, sanza obbrigo de fatigà, né orrari de mierda; sì cche doppo er piagne, ’a ccosa che nun ce se ccredeva, fu quer bramà ’a solituddo, che je dava na ggioia da sspanzasse e sparapanzasse e da tené ttutta pe’ sé. L’occhi che aveveno ffrignato ’n zzógno, ora allumaveno sanza limmiti de ttiempo o de ccose da sbrigà, co’ pommeriggi o nuttate ’ntere ddavante e ndove nun abbuscava ’n ccazzo de ciò che la istoria smemmoravva. Oh, ciài raggione, nun jèra na ccosa sseria; fu na vaganzia da mortaccini. Ttutto poscia ddovveva esse’ raggione de rrimbrotti; Romma fu ssede de battajie nòve. E da ndove ereno scacazzati sti bbarbari? Beh, ereno ssgravati proprio cqua, a via Mmerrulana, a Ppiazza Euclidde, a Centocielle: e ’nfatti abbastava che spallidissero ’n po’ ed ecchile ’e facciazze de li lloro pàtres o ssfigati o vvittoriosi, ma ttutti imbucati ner ppassato ’ndove ’e lagréme nun contano ’na mazza e a bbrama de solitudo nun jè robba sseria; ’a istoria arintignava a passà, ma a li pposteggi verso ’e cquattro der pommeriggio cièra càrma e ssole; ndiettro ar Quaddraro li pprati ereno desierti comme ’no sahara.
Le nubi in vacanza
(canzone onirica)
Orde di bambini strafatti di colla dopante
vagolano e hanno le traveggole nelle arterie
semiabbandonate della città sotterranea.
Giocano al gioco atroce e idiota del knock-out
e vanno al tappeto uno dopo l’altro
urlando Hurrah! Chi invoca una pace ctonia
e un po’ di decenza non può che soccombere
davanti a chi schiuma rabbia ed impotenza.
È l’accumulo delle nubi in vacanza
che qui non c’è più alcuna fidanza
hanno ormai vinto gli squali della finanza
lasubvita assomiglia a una crudele danza
Tu ed io persi come i Clash nel supermarket
smarriti nelle diramazioni-labirinto infinite
dell’ipercentro commerciale, chilometri
e chilometri di corridoi da incubo con le facce
tutte uguali di operatori e consumatori, facce
che ti sorridono e ti dicono: benvenuti signori.
Pronte a carpire la tua buona fede, decise
a sopprimere la tua buona volontà di resistere.
È l’accumulo delle nubi in vacanza
che qui non c’è più alcuna fidanza
hanno ormai vinto gli squali della finanza
lasubvita assomiglia a una crudele danza
Corriamo e saltiamo sui tapis roulants e sulle scale mobili
le mute merci impilate ci guardano severe e disapprovano.
Chi siamo noi per portare il disordine dentro l’ordine
degli homines consumentes e dei roboti esorbitanti?
Chi siamo noi per avere una testa indipendente e in festa
e per confondere disinvoltamente le illusioni e le memorie?
È sicuro che questo nessuno ce lo perdonerà
il General Intellect non declina al presente le sue generalità.
È l’accumulo delle nubi in vacanza
che qui non c’è più alcuna fidanza
hanno ormai vinto gli squali della finanza
lasubvita assomiglia a una crudele danza
Non più perseguitati dalla distopia di una vita eterna
Ma ancora inseguiti da un’accidiosa ombra paterna
Andremo al carnevale di Magonza o raminghi a Braganza
A fare l’amore sognando il mondo in una stanza
A fare l’amore sognando il mondo in una stanza
’Na istoria ffenita
Ssortànto l’amà, ssortànto er ccognosce cià vvalore, no’ l’avé amato, no’ l’avé cognosciuto. Lì jè mmortalo er zilenzio, ma ggiùggiù, a viale Mmarconi, a la stazzione de Ttrastevere, se sparpaja ancóra dórce ’a ssera. Stupénna e mmiserabbile ccittàde cche m’hai rintorcinato cciò che, alègri e truccidi, l’ommini s’empareno da regazzini, ’e picciol ccose ’ndove ’a grannézza d ’a vvita rappacificata s’addiscrope, comme l’annàre ttosti e kazzuti ne la rressa/rissa de le istrade. Povveraccio comme ’n gattaccio der Culiseo, stevo in na bborgata tutta càrce e pórverume, llontano da la ccittà e da li campi, attufato gni santojorno drentro ’n autobusse che rrantolavva: e sto annà e venì jèra ’n càrvario de ssudarella e de mammatroni. Jèra er ccéntro der monno, comme jèra ar ccéntro de la istoria l’ammore mio pe’ isso. Quer bborgo ignudo ar viènto, no’ rommano, no’ meriddionalo, no’ operario, jèra ’a vvita ner lùme ssuo ppiù de óggi: vvita e lùme de la vita, arigonfia ner chaos nun ancóra prolletario. E mo’ me ne vaco a ccasa, prégno de quéle annate ccosì nòve, che nun avrebbi mai pponsato de sapélle vvecchie drentro l’animella llontàna da cqueli comme da artro ppassato. Salisco li vviali der Gianniccolo ristò fférmo da ’n bivvio libberty a ’no sspiazzo arbérato, a ’n ttroncone de mmura. Ecchila Villa Pammephili e ner luccicòre che co’ ccàrma se arriverbéra su li nòvi mmuri, su la vvia ’ndove ciò ’a ccuccia. Me spojio drentro una de le millanta sstanzette ’ndove a via Ffonteiana ce se addorme. Su ttutto po’ scavicchià er tiempo: su lo sperà e su le ppassioni, ma no’ su ste fforme pure de la vvita. Ah, li jorni llunghi de Rebbibbia, che me credevo pérzi ’n sto luccichìo de necessituddine e che ora me li sò ccosì libberi e gajardi! Sstrascinàto da l’ónna de li ppassi, staqquà che me lasso a le ispàlle, miciomicio e co’ le pezze ar cculo, nun jè ’a perifferia de Romma: “Viva er Mexico!” ciànno sscritto a càrce o ’nciso su li rudderi de li ttempli, su li mmuretti a le biforcazzioni, decrépriti e liggéri comme ’n osso, a li bbordi de ’n ccielo che abbruscia e sanza ’n brivvido burrìno. Pe’ quali istrade er còre s’aritrova prégno, ppérfetto anco drentro sto micchése de beattituddo e de ddulore? Me ne vaco, sì, te lasso ne la ssera che, benché ttrista, ccosì dórce scénne pe’ noi ommini vivventi, cor lucciolo de li ccéri. De ggià scennono li lùmi che costelleno la vvia Zabbaja, ’a vvia Franklin e tutto er Ttestaccio, spojio e isquallido tra er grànne, lurrido montarozzo ssuo, li llungotevveri, er nero ffondalo, órtre er flumen, che Mmonteverde ammassa o ssmorza ’nvisibbilo sur ccielo. E ’ntra li mezzo de li plattani de Piazza Ttestaccio, er viènto arisbuffa tra spernacchi de bbufera, jè ben dórce, benché rasànno li capellacci e li ttufi der Mmacello, ve se imbibbita de sanguine mmarcido, e pe ’gni d òvve aricianfruji ’a monnezza e na ppuzza de miseriaccia ’nfame. Jè ’n pissipissi baubbau da pputtanoni a vita, e sti mmecchi spérzi ne la ventraja ssua, la stanno a perde’ ssereni e paciocchi, si er còre ce l’hanno prégno. Ma mme medesmo cor còre ccosciente de chi sórtanto ne la istoria cià la su’ vvita, potrebbi mai ppiù, co’ pura ppassio, damme da fà si sò che la istoria nostra jè fernuta?
Quarcosanunfenisce
(canzone)
Si ’a storia nostra qui pperisce
Romma sta sicuro che nunfenisce
Romma è comme ’n dinosauro nun estinto
’N Caput Munni venuto fora per istinto
E si la Città Etterna dura e no, nun cessa
Ancora sogna er sogno cinnico de se stessa
Tra giochi de zozza società e pollitiche visioni
Io m’arimbarzo tra le nove narrazioni
Er biopotere vorace der futuro è ’na spia
Ce vonno mosse e contromosse per rinventasse l’utopia
Lo so che oggi agonnizza lo spirito progresivo de la historia
Ch’avanza sortanto la nazzi-finanza e la sua bboria
La marcia de li pischelli lo vedi, dice de fa’ presto
Ma nun se trova armonnonimmanco ’n banchiere onesto
Ma si ’a storia nostra qui pperisce
Romma sta sicuro che nunfenisce
Romma è comme ’n dinosauro nun estinto
’N Caput Munni venuto fora per istinto
E si la Città Etterna dura e no, nun cessa
Ancora sogna er sogno cinnico de se stessa
So’ miscredente, ma vojo ancora crede a sto presente
Che puro striscia e fa pavuracomme ’n serpente
Si l’oppressione ha la faccia brutta de chi nunc’ha pietà
Io te dico: amico l’unica rivoluzzione è ner di’ la verità
Notti rosse e arbe nere, nodi irrisorti, mete nun chiarite
Quante fregnacce nello spettacolo dell’anime smarrite
Menti folli ossia saggi penzieriner nome dell’ideale
Sì, ’a fede nerCommune è ar momento ’na sfida all’irreale
Ma si ’a storia nostra qui pperisce
Romma sta sicuro che nunfenisce
Romma è comme ’n dinosauro nun estinto
’N Caput Munni venuto fora per istinto
E si la Città Etterna dura e no, nun cessa
Ancora sogna er sogno cinnico de se stessa
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